la historia interminable

Siempre he pensado que el mundo estaba dividido en dos tipos de personas: aquellos que amamos a los animales y aquellos que no los respetan, que se creen superiores, aquellos a los que no les afecta ver morir a un pájaro. Cuando era pequeño me fascinaban las historias de aquel país llamado Fantasía, de la Historia Interminable de Michael Ende, pero recuerdo que había una escena que me sobrecogía siempre. Cada vez que la leía no podía dejar de llorar; era aquella escena en la que Atreyu perdía a su caballo y amigo Artax en el pantano de la tristeza. La sensibilidad con la que el héroe de la novela intentaba salvar a su amigo era maravillosa, y el final de la escena te dejaba en una angustia que no te permitía seguir leyendo con facilidad: sabías que en las siguientes páginas de la novela, Artax ya no estaría, y te embargaba una sensación de vacío similar a las que nos deja la muerte.
Nunca he comprendido qué mecanismos tenemos que nos hacen recuperarnos siempre de cada pérdida, que nos hacen seguir la novela hasta el final. No sé con qué esperanzas nos aferramos a la vida cada día para seguir; aunque nuestro amigo ya no esté, aunque sólo nos acompañe en el recuerdo. Ha habido veces, incluso, que he detestado ese afán innato de supervivencia que nos hace superar aquel pantano de la tristeza, aquel vacío. Aunque supongo que en el fondo habrá alguna razón. O tal vez no: uno se empeña siempre en buscarle razones a las cosas.
Ayer atropellaron a chiquitín y me ha dado tanta rabia la injusticia que se me han vuelto a quitar las ganas de seguir leyendo. Uno cerraría el libro y esperaría, al menos, a que todos los animales del mundo hicieran la huelga contra las autopistas, hartos de morir aplastados por nuestras prisas, por nuestra ceguera y por la indeferencia de algunos que forman la parte del mundo que menos me gusta.